Не рисуйте грозу
Пятница, 26 Декабря 2008 г. 02:04 + в цитатник
Не рисуйте грозу – все равно не получится
Эти сполохи кистью поймать,
Да и гром на холсте никогда не озвучится,
Да и капель не сосчитать.
Краски высохнут в срок, и уйдет озарение,
Ветер в рамке устанет кружить,
Нарисованность - просто потеря движения
И попытка искусственно жить.
А гроза – это кони, по небу летящие,
Дробь дождя – будто звуки копыт,
Обуздать не получится настоящее,
А из прошлого гром не гремит.
Лишь мгновенье зарницами небо продавлено,
Нам не справиться с этой грозой,
И не надо смотреть друг на друга подавленно –
Восхищайтесь ее красотой!
Можно выйти под дождь, словно под неизбежное,
Где разряды слепящих плетей;
Не найдете вы красок под это – мятежное,
Не бывает таких у людей.
Не рисуйте… оставьте, хоть что-то, запретное
На душе или над головой,
Все равно не добиться вам сходства портретного
С сумасшедшей июньской грозой.
Ну а если с собою кому-то не справиться,
Потерпите хотя бы до дня,
Когда, чтобы не дать до конца мне состариться,
Заберут эти кони меня.
Театр - жизнь
Не репетируется жизнь,
Нет повторений и попыток;
Суфлер задумчиво молчит –
Сценарий знает только он,
А мне так хочется украсть
И развернуть небесный свиток,
Или дождаться, что его
Мне в ящик бросит почтальон.
Ведь по-другому не понять Какую роль на самом деле Мне выбрал грустный режиссер: Бубенчик, шпага или трон…? А мне, хотя бы, третий акт Прожить собою на пределе, Чтоб не стыдиться выйти в зал – Аплодисментам на поклон.
Моя премьера только раз – Другой такой уже не будет, А сцена выбрана вот здесь: Какая есть – такой и быть, И страшно мне, что зритель мой За фальшь игры меня осудит, И все, что пЕрежито мной Он не захочет пережить.
Тогда к чему весь этот фарс – Надежды, промахи, потери…? Не легче ль пОходя комком Бумажным совесть уронить, И отказаться от души, И быть циничным даже к вере, И не узнать какая боль – Кого-то дО смерти любить?
Массовкой вылиться в финал И затаиться у кулисы – А вдруг спектакль обречен На оглушительный провал?
… И не увидеть никогда Лица единственной актрисы, Ради которой для тебя Бог эту жизнь и написал…
Ведь по-другому не понять Какую роль на самом деле Мне выбрал грустный режиссер: Бубенчик, шпага или трон…? А мне, хотя бы, третий акт Прожить собою на пределе, Чтоб не стыдиться выйти в зал – Аплодисментам на поклон.
Моя премьера только раз – Другой такой уже не будет, А сцена выбрана вот здесь: Какая есть – такой и быть, И страшно мне, что зритель мой За фальшь игры меня осудит, И все, что пЕрежито мной Он не захочет пережить.
Тогда к чему весь этот фарс – Надежды, промахи, потери…? Не легче ль пОходя комком Бумажным совесть уронить, И отказаться от души, И быть циничным даже к вере, И не узнать какая боль – Кого-то дО смерти любить?
Массовкой вылиться в финал И затаиться у кулисы – А вдруг спектакль обречен На оглушительный провал?
… И не увидеть никогда Лица единственной актрисы, Ради которой для тебя Бог эту жизнь и написал…
