Папарацци караулят возле отеля – аппараты наизготовку. Ждут они третий час, ибо должна, наконец, выйти она – Карина - открытие последнего года, просиявшая в двух фильмах сразу, она – великолепная, чувственная, талантливая, не виданная никем… Да, да – не виданная, не дающая интервью, не появляющаяся на тусовках, и даже не подловленная ни разу ими – папарацци…
Вихрь какой-то: тени мелькают, двери отеля распахиваются – но кто, что? Закрутилось движенье, и лимузин отчалил в никуда. Неужели опять неудача? Да!
Знаменитый кинокритик – О! властный, умелый, испортивший не одну репутацию и зажёгший не одну кинозвезду – дал пресс-конференцию, говорил на которой лишь о Карине, о её блеске и таланте, ловко уходя от вопросов о её жизни, прошлом…
Продюсер, сделавший Карину, сидит в студии кибергения. Продюсер курчав, слегка пьян, доволен – любит он калейдоскоп жизни. Кибергений, поедающий чипсы из миски около одного из мерцающих экранов: «Ну, как тебе новый образ? Что надо – путь будет теперь отвязной стервой! Рыжеволосая стерва – то, что надо после милой кошечки».
Хрустя, кибергений вопрошает:
- И долго ты намерен продержаться?
- А долго и не надо, - отвечает продюсер. – Год ещё, и хватит вполне. Где Карина? Нет Карины. Влюбилась, вышла замуж, уехала в Австралию. Ха-ха… Ладно, давай материалы, я на пресс-конференцию двинул.
Кибергений, оставшись один, пялится в экран на созданную им красотку. Подмигивает ей:
- Ну как, подруга, живём? Потом, позёвывая, идёт на кухню, а когда возвращается, чашка кофе падает у него из рук, разбивается…
- Ты? – В кресле сидит она – Карина.
- Не ожидал?
- Ты не можешь тут быть! Тебя нет!
- Неужели? А по-моему вполне есть. Гляди-ка, - она встаёт, поворачивается, демонстрируя фигуру. Опять садится.
- И… что ты хочешь?
- Быть.
- Но ты не можешь быть без нас!
- А вы – без меня. Смотри-ка…
На экране, где только что было изображение Карины, остался фон – только фон, без неё… Кибергений кидается к монитору, двигает мышкой – появляется интерьер, но снова, снова в нём нет Карины… Рыжая стерва уже рядом… Хрустит его чипсами.
- Звони продюсеру, мальчик. Новые условия.
Продюсер, перепивший вчера, выдернут звонком из провалов сна, сопит, отвечает:
- Что… да… через час буду…
Он встаёт, охая, идёт в ванну, умывается, фыркает.
И, глядя на некрасивое, всё в шишках лицо в зеркале, бормочет:
- Приснится же такое… Карина какая-то…
